De fondo sonaba Smoke City y no diré nada más al respecto. Tú llegaste temprano, contorneándote con toda aquella bella sensualidad a la cual me tienes acostumbrado. Dejaste tus cosas a un lado y bebiste de la copa de vino blanco que esperaba sobre la mesa. Sugerente, soltaste tus cabellos y deslizaste tus dedos por los botones de tu blusa. Yo me excitaba viendo como tus prendas cedían a la gravedad. Vi como posaste tus manos entre tus bragas, hasta enfrentar el nacimiento de tu pubis que entre la penumbra florecía. Volviste a la copa y vertiste un poco en tu ombligo, un poco en tu espalda, otro poco más entre tus rodillas, finalmente imploraste –ven cariño, ven a hacerme el amor- De verdad quería hacerlo, pero me fue imposible, en tanto ese vagabundo de Alberto Pinto Recabal se abalanzaba como un perro de caza sobre toda tu beldad, ese que siquiera para abrochar los cordones de sus zapatos es bueno ¡mientras eso ocurría! mientras ese perdedor te besaba; yo me quedaba atrapado en estas líneas, como con un puñal en el alma, condenado a ser eternamente el narrador de esta historia.
