Cuando tengo resaca, siempre me acuerdo de mis putas olvidadas
Tiendo a creer, que a todas las amé por igual
Obviamente claro, esto no es así, no hay forma de que sea así…
Y es así como empiezan las llamadas a las 5 de la mañana…
Sé que esto es universal en mi género, no debo ser el único que lo hace…
No doy jugo, no joteo, no prometo amor eterno, pero de todas formas son las 5 de la madrugada…
Muchas me contestan, se alegran de escucharme y el bla bla dura horas,
En fin
Estoy en la sexta región,
Estoy en tierra de vinos
En tierra de carne
Y yo alimento mis pasiones como cualquier paisano
Como cualquier comensal criado en colchagua valley,
Todavía nos veo a 130 kms por hora
Cruzando la entrada del pueblo pasando por la cruz de barriles
Con nirvana de fondo, vociferando extasiados
¡!Ha llegado el diablo a santa cruz city!!
Esa sensación de foráneo
Esa mística del extranjero
En tierra extraña, exótica, autóctona,
Si así lo quieres,
Embelesado con los parajes de viñedos ignotos para mí,
Enseguida descubro la intimidad del lugar
La voracidad de la tierra
La leyenda triste del renacer del pueblo
Ese puto realismo mágico del que tanto se alimentaron los escritores del boom!
Mi amigo el dueño de casa está vomitando mientras escribo esto y afuera los perros aúllan y ladran y yo creo intuir lo que blasfeman,
Acusan a un borracho al pasar, que arrastra sus pies mientras busca las llaves, que no tiene
.
No han podido conmigo –pienso
Me amenazan con la fiesta de la vendimia, pero creo poder resistir, me tengo fe
Los he amado a todos mientras estoy aquí… son unos putos corajudos
Tienen más sangre que vino en el estomago
Y más cojones que carne de mamíferos en las entrañas
Y aquí estoy yo
Cómo si me hubiese criado aquí
Con sus penurias e inventos
Con su ira y sus pasiones
Con sus ojotas y sus chupallas (por supuesto, exagero)
Con su acento cantadito y melódico
Aquí estoy yo aprovechándome del pánico
Escribiendo lo que veo a través de un tablet, irónicamente en tierra huasa…
En este punto paro y leo lo que escribo, hay un montón de weas que debiese cambiar, y reescribir, pero no lo hago, ni lo haré… dejaré que el verso fluya
Soy un jodido poeta analfabeto, disléxico y con ciertos rasgos asperger, disperso, y con déficit atencional, propenso a los desórdenes alimenticios, dientes chuecos, columna mal parida, vigorexia, alcoholismo desmedido, insomnio productivo, mujeriego profesional, y con un egocentrismo infinito que abisma…
Pero no me quejo ¿cómo podría hacerlo? Tengo el corazón contento y mi alma está en paz…
¿De qué viene todo esto? La verdad, no sé, pero ahí está…
Mañana me iré de aquí
Y algún día me daré el lujo de leer esta wea en público
Sé que más de alguno de ustedes
Sonreirá y sin saber por qué,
Me aplaudirá cuando lea,
La última línea…
